Сон из прошлого

Я копал свой окоп до кровавых мозолей,
Горный грунт неподатлив и твёрд.
Взвод грызется в скалу, спины ломит от болей,
Воздух сплавлен от зноя и сперт.
Мы без боя вчера перевал оседлали,
Что ж пока разведвзводу везет.
Ночь спокойно прошла, из полка передали,
Что колонна с подмогой идет.
На войне не бывает веселых прогулок,
И мы в землю зарылись всерьез.
Смерть не раз нам в Афгане дышала в затылок,
Избавляя от глупостей грез.
Пулеметов стволы смотрят вниз на дорогу,
Мысль одна — может быть пронесет.
Взрыв раскатистым эхо сыграл всем тревогу,
Началось, смерть добычу пасет…
Взрывы мин, рикошетят по скалам осколки,
Пулемет льет разящий свинец.
Духи прут на пролом как матерые волки,
Их атакам не виден конец.
День спрессован свинцом и растянут резиной,
Солнце палит нещадным лучом.
Вертолеты, пройдя над безлюдной долиной,
Поддержали нас мощным огнем.
Вот и полк подоспел, с марша в бой, духи смяты,
Бой грохочет уже вдалеке.
Те, кто выжил в тенечке сидят, каски сняты,
Молча курят и пьют в тишине.
Через час мы уйдем, я, по гильзам шагая,
Свой окопчик пришел навестить.
Посидел на краю, ясно все понимая,
Что он жизнь мне сумел сохранить…