Тобою я забыта, но напрасно, Ещё не все мной сказаны слова… Ведь для тебя таинственною сказкой, Нечитанною книгой я была… Зачем разрушил ты и не дождался Развития истории любви ? Под звуки нестареющего вальса, Я вспомню как с тобой кружили мы… И я с другим, и ты теперь с другою …
С неба падала звезда, вниз летела, Прямо в сердце, что грустило, да болело… Эту звёздочку свою, поздним летом, Я поймала на краю жизни этой… Никому её не дам, не просите, От неё в душе пожар негасимый… Разожгла душевный пыл чувств, желаний, У того, кто нелюбим, да изранен… И теперь её …
Снова осень листву разбросала, Птицы в стаи опять собрала… Я последеней из птиц улетаю, Растворюсь, не оставив следа… Дождь осенний по стёклам стекает, Как с щеки, по дорожке слеза… Я последней дождинкой теряюсь, Растворюсь, не оставив следа… Ветер северный тучи гоняет, Наступают опять холода… Я снежинкой в ладошке растаю, Растворюсь, …
Нет радости от встреч,… то было ранее… Как старый клён, роняющий листву, Я в битве за любовь свою изранена, Изодрана в сраженье за судьбу… Нет радости от встреч… Я оглушённая Стою на перекрёстке всех миров… Мой меч в земле… Сама собой сражённая, Друзей воспринимаю за врагов… Нет радости от встреч…одно …
Как жаль…мы встретились так поздно… Нам не порвать «судьбины нить»… Рябины огненные гроздья Не смогут нас соединить… Нас Осень красотой поспешной Одела в праздничный наряд… Но мы не молоды, как прежде, Нас разукрасил листопад… Как жаль, что встретившись так поздно, Мы понимаем: всё ушло… В весну вернуться невозможно, И лето …
Мне так тебя недостаёт, Мне так тоскливо вечерами.. Как первый, хрупкий, тонкий лёд, Я разбиваю цепь своих желаний… Мне так тебя недостаёт, Тепла твоих прикосновений, Когда душа в томленье ждёт, Прекрасный, ласковых мгновений… Мне так тебя недостаёт, И знаю это будет Вечно: Осенний дождь слезами льёт, Течёт ручьями в Бесконечность… …
Ещё один мной прожит день, Ещё одной луне светиться… И синевы холодной тень Отброшена на наши лица… И вот опять на плахе я Воспоминаний и раздумий: Как ветром спутаны слова Твоих признаний в полнолунье… Размыты формы и черты: Скрывает ночь все недостатки… И лики синие луны, Как фотографий отпечатки… Как …
Золотую красоту Осень бросит снова: И приклеюсь я к нему Листиком кленовым… На душе печаль несу — Струны сердца стонут: Мне б приклеиться к нему Листиком кленовым… На меня, как в пустоту: Не сказал ни слова… А мне б приклеиться к нему Листиком кленовым… Любит он свою жену, А мне …
Бреду по Бродникову переулку; поодаль воздвигают дом элитный; рояль льет звуки из окна особняка. Дома вокруг походят на шкатулки; мужик интеллигентный достает пол-литра из несессера с грустью; дрожит его рука.
Сэмьюэл Беккет – это автор, от которого невозможно «отбрыкиваться». В этом году ему бы стукнуло сто, хотя ста ему бы не стукнуло никогда. Этот факт заставляет меня говорить о нем, привлечь немного внимания, ибо в современной России его творчество, которое совершенно несопоставимо ни с какой «литературой», «драматургией», «поэзией», в целом …