Старик, хрипя, идет по коридору…
Не спал всю ночь — он не придумал эти сны,
В рассвете том он помнит каждый шорох
И глохнет от безумной тишины.
И с ним теперь не стоит говорить,
Он снова видит, жутко как и прежде,
Через года протянутую нить
От умерших в последней их одежде.
Идет душой к заученной картине
Дрожит роса на краешках траншей,
И каска столько лет плывет на льдине
В небесный банк поломанных грошей.
Старик, хрипя, идет по коридору,
Не спал всю ночь он не придумал эти сны.
А мы не знаем крови вкус, как пахнет порох.
Мы генетически войной поражены.
