Ты посмотри,
Ночь страстью разизнежена.
Из окон поездов,
Сплетая, воедино, стихи и прозу,
Льется свет.
Сегодня ночь-
Ни пепел сигарет,
Ни лезвие ножа, и не петля.
Не выстрелит, внезапно,
Черный пистолет.
Она — ничья …
Вы слышите? Гении,
В муках творчества,
С пеной у рта,
Плевавшие, на все, что движется.
Она пришла,
Задышав туманами,
Узорами листьев,
Всколыхнув черты озера,
Покрываясь ранами
Фонарей ранней осени…
Она — моя!
Увы, больна не вами.
Сегодня я рисую, в стиле ню,
Ее хрупкий стан и плечи.
И, может быть, — так будет легче.
И на какое-то мгновение,
Скрестив сердца
С аллей лиц,
На память
Будущим потомкам,
Я отдаю
Свои глаза истрепанных страниц…
Я осень в зиму ночью заманю …
Она — моя ! «Она больна не Вами «!
(Тем более, сегодня в стиле ню,
с истрепанно-страничными глазами…)
С уважением, Надежда
Ой… Это так вызывающе и так… мурашки по коже.
Так об осени, кажется, еще никто не писал.
Мне понравилось.
Понравилось…
Спасибо вам за интерес. Буду и у вас в гостях.
🙂