Ада кто не испытал растущих трав,
Счастья паренного яда – тому хорошо.
А побудь здесь, сочный корешок,
Трижды проклят и четырежды прав.
В струпьях славой изрубленного лица,
До разрывов маточных любовь крыл,
Я бы сказал, сын, что небо хуже твоего яйца,
Но какое оно, не пойму и сам.
Говорят, синее небо – как путь и нить,
Сильным оно фронт, слабым – тыл,
Я тебе скажу, золотой мой сын,
Небо это свобода быть или не быть.
Ах, Арсений, это снова я — Вы так много вбросили в «Новые…», я не виновата ! Ну, не могу молчать, и все !
А сильнее был бы конец (извиняюсь, который без яйца :))) :
Небо — это свобода быть.
С уважением, Надежда
Про «Здесь так много закрытых дверей…»
Да тут все просто, дорогая Надежда, ужжасно активная читательница, мне наверное не одному повезло (как-то это очень по-мужски, согласитесь, сразу ревновать:)), но тут правда все просто…
Потому чтоесть правило — она от меня никуда не уйдет. Это правило. Не уйдет. Но может — выйти из этой моей комнаты. Но все равно — только выйдет, но не уйдет при этом. Проще? Да мне трудно — проще!:)) Она может уйти, но при этом не уйдет, потому что невозможно. Физически ее не будет в этой комнате, но душа будет моей. Вот так.
Отдавать жить без нее? А это высота отчаяния, наверное. Отдавать жить женщину — без любви, без меня, отдавать женщину. У меня есть еще «Вечное лето», я поставлю. Там все будет понятно — и даже это, это программное произведение любви, если так можно выразиться. Это свобода, дикая, страшная — отдавать жить без любви и это истинно и отчаянно велико. Это как смерть нараспашку. Дикая, веселая, вниз головой, но при ощущении полета. Так, наверное.
А Пиитух пусть заходит. :))