Вот и ещё день миновал.
Я снова ничего не сочинил.
Бесцельно вывожу овал
В углу листа, где мой бездарный
труд почил.

Не получается! И, может быть, –
как знать? –
Не суждено мне вовсе быть поэтом.
И всем на свете как-то наплевать,
Что жизни моей смысл лишь в этом.

Вот и ещё день миновал.
Я снова ничего не сочинил.
Бесцельно вывожу овал
В углу листа, где мой бездарный
труд почил.

Не получается! И, может быть, –
как знать? –
Не суждено мне вовсе быть поэтом.
И всем на свете как-то наплевать,
Что жизни моей смысл лишь в этом.