Еще хватает света фонарей,
Еще октябрь.
Еще тоски по грудь не намело …
А знаешь, я бы …
Я б не поехал в Царское Село.
Еще мерцает в памяти моей,
Еще теплеет
Пушистый пепел осени чужой.
Но лист желтеет.
Последний лист, исписанный не мной.
Еще хватает света фонарей.
Да, мне хватает.
Не тает наледи прозрачное стило.
Лист отрывается и улетает.
Быть может даже в Царское Село…
……………………………………………
Еще хватает жизни неги нам …
А знаешь, я бы …
Не стал писать «Евгения Онегина».
:))
Отличная рифма:))
Хотя стих и не об этом, но всё равно — спасибо, что улыбнулись мне.
У нас в сибири снег мокрый и холодный,
Но под теплое крыло власти меня всё равно не тянет:)
«Не тает наледи прозрачное стило» — звучит красиво, но как же это может выглядеть?.. «Стило» — это, вроде как, изначально означало такую палочку, которой писали на глиняных табличках, ну, перо, карандаш, ручку, что-то тонкое и острое… Может, имелась ввиду сосулька? — тогда дело уже не осенью, а поздней зимой…
Спасибо за красивый вопрос, Евгения:)
Может, в разных климатических зонах лед схватывается на лужах по-разному, но у нас он иногда застывает словно бы стрелами.. Или перьями, тут уж кому как привидится…
Я хорошо помню тот вечер в октябре, когда фонари еще хоть что-то освещали, а не умирали во тьме желтыми пятнами, а вода в лужах схватывалась ледяными стрелами, но не промерзала до дна…
Попробую продолжить иронично-изысканного Пиитух (а) :
Еще хватает жизни неги нам…
А знаешь, я бы…
Не стал писать «Евгения Онегина»:
стило замерзло — не выходят ямбы…
С уважением, Надежда
Здорово!
Спасибо, Наденька:))))
Пожалуй, сложился уже отдельный конкурсный стих.
«Я хорошо помню тот вечер в октябре, когда фонари еще хоть что-то освещали, а не умирали во тьме желтыми пятнами, а вода в лужах схватывалась ледяными стрелами, но не промерзала до дна…» — какая хорошая проза, талантливая! Рассказано очень зримо, изящно — и потому трогает. А вот строчка из стихотворения — не трогает, мимо проскальзывает. И не догадаешься, какое чудесное наблюдение за ней стоит! А жаль…
Как же часто мы вынуждены пояснять то, что пытались сказать!…
Я вот думаю: не в том ли смысл творчества, «переворачивания тонн словесной руды единого слова ради» — чтобы кто-то другой, читающий, увидел через наше плечо не что-то приблизительное, а именно то, что поразило нас самих?
Спасибо за то, что не приняли мою реплику в штыки! 🙂
Ошарашен «пощеченской фразою»!
«Новый гений!»- почувствовал сразу я!
Город Пушкин — деревня деревней.
Что там делать пииту погодой осенней?
Лети, лети себе от скуки пожелтевший
Лист со словами, никогда не зеленевший?
А, наверное, в том самом смысл и состоит. А еще, может быть, в том, чтобы задел твой стих иной какой-то гранью своей, пусть даже неведомой тебе… Ведь, может быть, у того, кто читает, еще не было безысходности своего октябрьского вечера… Но..кода он наступит, ..пусть ему не будет уже так тяжело. Ведь он теперь знает, что не один…
Спасибо вам, Евгения:)
Наташа
Под снег уходят тополя в листве зеленой.
Им не видать зимы… Но каково
Всю жизнь осеннюю пылать несчастным клёном?
И умирать зимой ни для кого…