Пустота, она и есть, пустота —
то как сажа, то белее листа,
то глядит в меня, хоть глаз выколи,
то такое вдруг, возьмёт, выкинет…
Не люблю её, боюсь пустоту,
отвернувшись, обхожу за версту,
а она меня хватает: «Постой!»,
увлекая вглубь своей пустотой.
Захожу в неё, смотрю я вокруг —
пустота, она, как замкнутый круг.
Внутрь легко вошла под арку-дугу,
а вот выбраться никак не могу,
только щёлка появляется, вдруг
исчезает и — целёхонький круг.
То целует и милует меня,
то как лёд, то жжёт сильнее огня.
Пустота — такая злая напасть,
у неё, видать, бездонная пасть.
Пустота — она и есть, пустота…