Мир будто бы умер, а я вроде жив.
И как-то неправильно это.
Остался один среди плачущих нимф,
Не голос, не шорох — затерянный миф,
Пустое предчувствие света.
Пустое предчувствие жёлтой весны
И белого мёртвого лета..
И эхом порвавшейся где-то струны
И отблеском гаснущей в небе луны,
Но как-то неправильно это..
И как-то неправильно синим огнём,
Словами на кончиках пальцев..
И я обречён хоронить день за днём
Остывшие ветви под серым дождём
С упорством бездомных скитальцев.
Взметнуться большим погребальным костром
Над миром потерянным всуе
Мой брат, пожелавший назваться дождём,
Сестра, распустившая косы огнём,
И я. Ну а мир?.. вроде умер..
<11.09.06>
