Плач по Пушкину…

Плач по Пушкину…
Что ж вы, лебеди мои, опоздали?
Журавли средь бела дня обознались.
Вот и кружит надо мной,
Как обугленной бедой,
Ворон масти вороной, —
весь седой!
Что ж вы, голуби мои, не сказали?
Да с сороками всю ночь ворковали?
Снова кружит надо мной,
Как обугленной бедой,
Ворон масти вороной, —
весь седой…
Где родные снегири?
Где вы? Где вы?
Отчего фата в снегу –
Крест над телом?!
А над ними бабий вой,
да обугленной бедой,
Ворон масти вороной, —
Весь седой!
Что ж вы, соколы, чужих
— не прогнали?
Воронье родной страной –
плетью правит!
И в кибитке кочевой
годы сохнут пеленой,
Да в упряжке вороной –
весь седой…