Последний день хмельного лета
как отсвет давнего ответа
о том, что все вопросы – зря…
Набросок саги сентября,
с её тоской, прошитой хмарью
дождей, пожухлой дальней далью,
грибною прелостью лесов….
Последний день, последний зов.
* * *
Я не знаю как назвать
ветра хор — многоголосье:
может, Божья благодать?
Или в листьях бродит осень…
Дачный ритм, неспешно-громкий:
стуки, лаи, крики, грядки…
Беглых дней скороговорки
утекают без оглядки.
Шатки тонкие перила,
смотрим в пруд, укрытый тиной.
В эту осень мы любили
подставлять под ветер спины.
Ржавый лес, скрипучий ветер,
почерневший пень — подлеску
на вопросы все ответив —
листья выложил, как пьеску:
Не сложилось, мол, не сталось,
даже толикая малость
на ветру гулять осталась.
Снова осень —
больше проседь —
головы не к сроку косит.
* * *
Опуститься в листопад,
Охры позднюю истому
Сирого пролеска, словно
В опадание утрат.
Будто паутины нить,
В перелетном небе бледном
Клину вслед, в луче последнем
На прощание проплыть.
1993 — 1995
