От жизни умирают чаще, чем от курения. Потому что всю жизнь мы идем против ветра.
Лепестки акации весной, капли росы летом, дождя осенью и снега зимой, больно бьют по губам, царапая их до крови.
Мы идем против ветра, жмуря глаза, иногда не разглядев ничего перед собой и не видя ничего сбоку от себя.
Ветер задувает в самые чувствительные щели, редко выдувая из них жизненную тоску.
Мы идем против ветра и нам бывает холодно от образовавшейся пустоты в щелях, по губам бьют лепестки и капли, бьют безжалостно, до крови.
От потери крови люди и умирают.
…
Иду против ветра,
Зато по мостам.
Иду за кем-то,
Но в никуда.
Иду… на запах горящей травы,
В сад сочных яблок;
В обьятьях толпы.
И я словно время
Спешу, как могу:
Жалею, жалею, но все же иду.
Иду против ветра,
Зато мо мостам.
Иду для тебя,
Но бегу от тебя.
Иду без предела,
Зато до границ,
Где нет светофоров и мало больниц.
И вот я дошла в этой осени
До седой в голове проседи.
