Ароматен летний вечер,
На комоде — в плошках свечи…
Тусклы огоньки, неярки —
Поминаньем по фиалке…
…В вазе скромная фиалка
Угасает – грустно, жалко…
А в соседстве на комоде –
Дань наиновейшей моде –
Выложен цветок бумажный –
Яркий, пышный, авантажный,
Да еще – фиалке больно –
Треплется самодовольно:
— Как не подтрунить над нею,
Знаю, что лесную фею
Восхищала ароматом,
Но слаба пред нашим братом.
Эй, дотянешь до рассвета?
Ты в пристанище поэта,
Что рождал стихи о вечном,
Звуки закрепляя в вещном,
Книжном олицетворенье –
«Мимолетное виденье» –
Раздражающее взоры…
Видно, у поэта – шоры,
Что позволил здесь остаться
И прилюдно загибаться…
Мне неловко за поэта…
Есть ли что сказать на это?
— Верно, жизнь подходит к краю,
Без корней я помираю…
Выросла в саду на грядке –
Как воспоминанья сладки!
Ножницами до рассвета
Срезали – и в дом поэта
Принесли ему в подарок,
День поэта стал бы ярок…
— Ярок? От такой-то блеклой?
Это я краснее свеклы,
Я всех ярче к славе вящей…
— Только ты не настояший.
Будь ты даже ярче солнца,
Нежность в сердце не проснется,
Никого не тронет это,
А тем более – поэта…
— Ну, а я … Навечно здесь я,
Ведь уже сложилась песня.
В ней останусь нежной, яркой
Упоительной фиалкой…
.
