Этой ночью узнал я печальную весть.
«Голоса» передали, что умер Высоцкий.
Плачь, Россия!
В домах зеркала занавесь.
Он из тех, кто взлетел над тобою высоко!

За хрипящим надрывом звенела душа.
А за каждою песнею — судьбы людские.
Как мужик, он работал.
Как поэт — ощущал.
И упал на бегу, в небо руки раскинув.

Да, Россия, прекрасны поэты твои!
Но как мало,
как трудно живётся им с нами!
И звезда, как свеча, в изголовье стоит.
И нависла над гробом рука с пятаками.

Погодите поэту глаза закрывать!
Пусть он взглядом прощальным
всю землю окинет,
За которую всё же не жаль умирать,
Коль поют и слагают здесь песни такие!

26.07.80 г.

Больной эпохи обнажённый нерв,
Кричит поэт — ему всего больнее!
Он вместе с нею умирает, с нею!
И смерть поэта — то эпохи смерть!

Он, уходя, твердит на перекрестках
О том, как тёмен путь людских судеб.
И в сумерках он кажется подростком,
Отверженным, удравшим от судей.

А судят те его, кому не больно,
Кто сыт и глух, кто никогда не пел…
Эпоха умерла. С неё довольно.
Поэт её оставить не посмел!