Пурга

Христос сегодня взаперти.
Пурга кружит по паперти.
Передо мною — три пути
Да шесть по ним колей.
Полей белеют скатерти,
Стога стоят сугробами
Зловещими, загробными…
И всё позёмка злей.

Ну, что ж… Пожалуй, побреду,
В дороге покумекаю.
Да вот не знаю, на беду,
Каким путём брести?
Душа моя калекою
Увечной в теле мечется,
О решетьё калечится…
Мне с ней — не по пути.

И всё я медлю на углу
Да жду, когда разверзнутся
Врата церковные во мглу
Навстречу злым ветрам?
Но заметает лестницу
Пурга к соборной паперти.
Бегут дорожки-скатерти…
От храма ли, во храм?

Москва
2 апреля 2002 г.