Этот день…

Этот день недели – обычный день, и мне безразлично его название,
вечером он превратится в пылинку, в тень, мельче мелкого атома мироздания,он уйдет, как и многие дни на земле, где-то — шумный, где-то – торжественный,словно бабочка в коллекции на игле, потерявшая в смерти свою естественность,дай Бог, не последний мой серенький день, проведенный в домашней брюзгливости,только ссор обычная дребедень жжет глаза непривычной слезливостью, вам не жалко вот так уходящего дня — никакого, до муки обыденного? Господи боже, прошу, спаси меня от меня в мутном зеркале дня увиденной,дай свободу любить каждый миг (эк, тебя понесло рассуждать о высоких материях, муж вон злится, ему бы твое тепло, а ты снова спать не намерена),а в Бейруте и Хайфе — взрывы ракет, день прошел — уцелели и этому рады,день под бомбами длится, как тысяча лет в дантовом круге земного ада,вот тогда наш безликий день в суете сует, не уйдет, а запомнится самым лучшим,день, когда можешь смотреть на свет, чувствуя кожей солнечный лучик,день без страха, без скорби и без утрат, просто день, без названия дня недели,когда недовольным голосом говорят: как не люблю этот день – понедельник.