Я люблю, когда делаешь больно,
Да что мне — я привыкла, синяки не раны.
Скажите мне, ваше высочество: «вольно»,
Как удивительно — вы сегодня не пьяный.
А я люблю тебя всяким. Когда забываешься
И нечаянно, внезапно гладишь по голове.
Я все прощу, и то, что не прощается.
Скоро сентябрь, все смоет дождь в сентябре.
И тебя из памяти. Я буду только чувствовать,
Что раньше на месте льда было сердце,
Живое, пламенное, согретое твоим беспутством.
И никуда от пустоты не денешься.
Только в конце августа каждый год
Ходить на Старое Кладбище,
Да еще, когда лед сойдет
Мечтать утонуть.
А вы всегда говорили, что у меня нет воли.
Это было бы слишком просто — жить.
И я не живу. Разве может осколок льда биться, проситься на волю?
Наверное, это тоже искусство — просто быть.
