Умойся, Русь, кровавыми слезами…
Здесь, что ни праздник, — вечная война!
Полощутся с весною кумачами
Стремленья дум… И старится луна
От неизбежной лихорадки взгляда:
Что правит кровь страданием в Руси.
Здесь горделивость каждого парада —
Лихое оправданье сил,
Направленных, как страстное влеченье,
На отторженье мыслимых оков.
Ну, до чего ж бравурно это пенье!
Как будто, в искупленье слов…
—
Ох, Мать родная, певчая стихия:
Здесь даже мат довлеет словом: «мать…»
А как надменна перемена стиля
Речей все светских — пошло!(… вашу мать!..)
Жемчужный слог России где-то в прошлом…
Тому, кто – верен, сердце лишь саднит:
Что в этом «куролесье» пошлом,
Не слышен отрезвляющий пиит.
—
Поэт живёт законом резерваций:
Здесь нам и кров, и ящик: сразу – «в стол»!
И симуляция «ответственных» оваций
Коллег по цеху… В сущности – позор…
Влачим такой судьбы существование.
Надеясь на всесилье слов…
Пустая трата страсти, суть – страдание?
Как та неразделённая любовь
К Отчизне… Слишком много «сглазу»
В трепещущем смятенье струн.
«Ислам» души, в преддверии «намаза»…
«Репейник» сердца, скомканный в колтун…
—
«Поэт в России – больше, чем Поэт…»
Пиит, трибун, оракул, суть – вития?
В чеканных фразах – сладостность тенет?
Отточены и слог, и стили?..
—
А как назвать того, кто сердце жжёт,
Расправив суть души над белой гладью?
Того, кто мысли на клочки все рвёт,
Вверяя свои помыслы тетради?
Саму «нелепость» истины в стихах,
Что каплей источают душу?..
Ненужных откровений «прах»?
Его столь неизведанную сушу?..
Саму стезю открытых взорам ран?
Саму мечту за грани устремиться?..
Поэзии не нужен… «хлам»?..
А как же просветленья в лицах?
А как же вскрик оборванных сердец…
Затоптанных одним лишь сожаленьем:
«Корявы строчки…», «… графоман…», «вы – льстец
Своим успехам»… Рушатся сомненья:
«Нет, мне не стать властителем от дум,
Безмерно бередящих душу…»
Судьба таких – лишь еле слышный шум
Критически настроенных «прослушек»…
—
А «те» свой путь промчались по верхам
Заученных «лирических напастей»:
Не жгли мосты, не рвали сердце «в хлам»,
Сгорая от невысказанной страсти…
Им невдомёк саднящая чума,
Что правит инфантильным веком.
И «те» «рисуют» сладкие слова,
Переливая творчество успехом…
Да, «те» – Поэты! Это – не отнять…
Но, Боже, как бессильны Лиры
Воспеть судьбы бессмысленную власть,
Не сотворив «словесного кумира»…
Извечные вопросы споров:
Где грань, за коей – маньеризм?
Что – плагиат? Насколько мы – актёры?
Насколько суть поэтов – атавизм?..
Насколько роль поэтов неуместна,
Когда в чести простой фаворитизм?
И почему, просиживая кресла,
К своей профессии не сыщем виз…
И почему, рифмуя столь пристрастно,
Слагая суть, привержены к словам,
Что так довлеют над судьбой напрасной.
Поэзия – игрушка дам?..
—
Мы рвёмся перепутьем духа:
Стремимся залатать словами брешь
«Нищания» больного слуха
Рождённых в дни неверия невежд.
И так плетёмся чередой обочин,
Претя соблазнам выйти из теней,
И в страстном изобилии строчек
Плодим своих отверженных детей…
