До чего же Ты убога,
Дщерь рассейского орла.
Это ж, просто — прихоть Бога,
То, что Ты — не померла…
***
Бог дал нам Закон, но – ни сил, ни ума,
Чтоб жить — по Закону.
Вот — все, что сумели : тюрьма да сума,
Приемлем с поклоном…
***
Кому какие суждены еще пути?
Кто знает — что оно там будет дальше?
Изыски ж пьянки – право, тем уж хороши,
Что в нас, во всех, сейчас – ни грамма фальши…
Сосна своему бору шумит
И всяк свою родину славит
Россия огнём в моём сердце горит
Жаль путники лают…
О чем ты молишься, юродивый,
Кто внемлет глупости твоей?
В пределах тех, что кличут Родиной,
Кто для тебя – не лиходей?
Кому из тех, что на заклание
Идут – чужим тебе – путем,
Когда – хоть каплю понимания
Нашел ты в капище своем?
Ну почему,ведь может быть
И дурака сойдёт тревога
Не всё ведь умным говорить
Как ты моя земля убога
Я понимаю честных,гордых
Для них готов мой стол и дом
В одном ты прав,я не люблю покорных
Идущих чуждым им путём
Дурака — тревога найдет.
Не все ж умным ужО говорить,
Что лишь глупость никак не поймет,
Как же тяжко убогих любить…
И в том России вечная беда
Убогих любим,умных никогда!
О вечных бедах матушки Рассеи
Так модно, право, нынче рифмовать,
Слащавые слагая эпопеи
О том, как трудно — бедную — понять.
Соплями в сахаре намазывая строчки
Про шум сосны, про хоровод берез,
Так умилительно — выпЕстывать цветочки
Инфантилизма дилетантских грез