Мечта была прозрачно-чистой,
нежной и хрупкой,
Хрустально-звонкой и ломкой,
как стекло.
Мужчина в кресле тихонько
посапывал трубкой, —
Сквозь табачные кольца
время текло.
Оно спешило,
на бегу роняя минутки, —
Вперед,
только вперед,
неумолимо вперед.
Мужчина в кресле курит трубку
четвертые сутки,
Но вот решение принято:
сейчас он уйдет.
Уйдет — и выветрится Память,
как запах дыма…
Уйдет — и выпрямится вмятина в кресле…
Уйдет — неотвратимо и необратимо…
Уйдет — не оставив даже надежды
на «если»…
А я останусь — высушит слезы
ночная прохлада,
И будет завтрашний день добрей,
чем вчерашний.
Ведь если пройдено девять кругов ада,
Разве десятый страшен?!.
По стихам шагаю Вашим —
Словно по стерне:
Колет ноги, сносит башню:
Это обо мне…
Не сюжет, но состоянье,
Горечь и тоска
И вчерашнее свиданье
И в руке рука…
Спасибо Вам огромное, Света!
Обожаю такие поэтические отзывы!
С нежностью,
Люда
Покурил и ушел? Ну, и с Богом! И флаг ему в руки!
Дорогой человечек, ты плакать о нем не спеши.
Он когда-то прозреет, почувствует: в каждой разлуке
Потеряли мы что-то. Возможно — частичку души.
Отзвенело, отплакалось, отмерло и отболело —
Все равно невозможно повернуть это время вспять.
Я давно все простила, забыла, насколько сумела…
Что — кусочек души… Как бы всю ее не потерять!..
Спасибо, Людочек! К счастью, это просто мимолетно присившийся образ.
Целую,
твоя Люда
Старая, как мир, история, к которой невозможно привыкнуть… про которую стараешься думать, что она минует тебя…
Люче, меня тронуло Ваше стихо… написали Вы замечательно…
Юра
Спасибо, Юра, за добрые слова о моем стихотворении.
Рада, что Вас не смутил рваный ритм, который некоторые порой воспринимают за сбои ритма.
А история действительно стара, как мир…
С искренним теплом,
Люда