По стеклу процарапай со скрипом
Моё имя иглою рассвета,
На воде прорисуй светлым ликом
Пасторальную исповедь лета.
Это в нем, прикасаясь губами,
К новизне распустившейся страсти,
Легкой тенью парим над холмами
Вне заслуг, вне устоев, вне власти.
Это в летней стране отречений,
В промежутках не мысли, а чувства —
Обнажается ясность стремлений,
Забывается правда искусства.
В быстротечном потоке воздушном
Поднимается вечером зримо
Всё, что было таким благодушным
И от этого, может, любимо.
