…Есть она матушка. Есть. Но ее даже сам не всегда видишь, пока не потеряешь, или пока не увидишь что теряешь…
Она ведь, Любовь-то, мимо тебя всегда идет и, если повезет сильно, обернется через плечо, взглянет, улыбнется, но не остановится. Дальше пойдет, а там уж… Зови не зови… Она гордая… Уходит, а ты только вслед ей смотреть можешь, да держишь памятью изо всех сил…
Но однажды… Потом… После… Далёко уже… Когда тебя память жалеть станет… Вдруг, толкнет что-то, там где сердце, шепнет, мол, она это была… Она. И во сне, ту улыбку увидишь, и глаза ее вспомнишь, и они тебя, до мокрой подушки, среди ночи разбудят, и никому, кроме луны, рассказать не сможешь, как она на тебя смотрела…

© Тажбулатов А.З 2006-06-01

…Есть она матушка. Есть. Но ее даже сам не всегда видишь, пока не потеряешь, или пока не увидишь что теряешь…
Она ведь, Любовь-то, мимо тебя всегда идет, и, если повезет сильно, через плечо на тебя взглянет, улыбнется, но не остановится. Дальше пойдет, а там уж… Зови не зови…. Она гордая… Уходит, а ты только вслед ей смотреть можешь, да держишь памятью изо всех сил…
Но однажды, потом, после, далёко уже, когда тебя даже память жалеть станет… Вдруг, толкнет что-то, там где сердце, шепнет, мол, она это была… Она. И во сне, ту улыбку увидишь, и глаза ее вспомнишь, и они тебя, до мокрой подушки, среди ночи разбудят, и никому, кроме луны, рассказать не сможешь, как она на тебя смотрела…

© Тажбулатов А.З 2006-06-01