~^Тебе^~
Притворяясь осадками в мёртвый сезон,
В час, когда до удушья становится пусто,
Опускаются встречи на мой горизонт,
На котором не ровно, не мягко, не густо.
Засыхает на кромках моей полосы
Каждый крохотный след загрубевшей мозолью.
Не ступить, не смягчить, чем его не посыпь —
Это право на жизнь, это логово боли.
До чего же безмерна душа и щедра,
Только Богу отдать мне б её не хотелось
С нелюбимой руки, как была б ни пестра
В переглядках камней с позолотою белой.
Я ж бегу ни на свет, ни на слабый засов.
От щенячьей тоски — на такую же верность.
Сколько в наших краях перекормленных псов,
Ожидающих скрип у закрытой таверны.
Как бывает скупа темнота на тепло,
И постыла земля, и бессмысленны зори.
Неспроста пасть твою немотою свело.
Неспроста мой язык сам с собою в раздоре.
Мы друг друга нашли у Христа в закромах,
В развороте судьбы в полустанках наитий.
Перочинное чувство — не нам. Нам – размах
Мерой в целую жизнь, чтоб обоих насытить!
