Мартовские вокзалы
По проводам бежит ток… Сигналы чьих-то недочитанных мыслей роятся в моей голове, обрывки незаконченных слов. По проводам ночами ездят поезда, оглушая ночь стуком колес, наполняя туман серым сигаретным дымом. От вокзала до вокзала, от счастья до холода… Горький пережженный кофе – это люди плывут в своих мечтах, тонут в своих печалях. Они не ведают, что однажды – через вечность – под их ногами провалится деревянный пол, и они канут в бесконечную пустоту…
А по проводам по прежнему будет бежать ток… Испуганный импульс, посланный мне из N-ной психбольницы, дойдет ко мне не скоро – лишь тогда, когда последний поезд придет на свою конечную станцию. В проводах хранится серый порох, это мысли глухонемых. Они будут вечно сидеть в холодном тамбуре, глотать грог и ждать своего часа. Они знают, что в проводах не бывает света, а лишь тьма и вечное полнолуние. А на конечной станции под молочным небом парят тучи воронья, и там никогда не бывает первого апреля. Их карканье пронзает время от времени тугую тишину, как будто битое стекло разрезает сети темных проводов-коридоров. Из них тревожными каплями сочится кровь, превращаясь в замызганные общественные туалеты.
Но по проводам все так же бежит ток… Он стал рваным, беспомощным от потери крови, но это не станет помехой семафорам и обугленным скелетам рельс. Из-под земли глухо бьют колокола, ведь их назначение – заглушать детский плач на старых, давно забытых вокзалах. Только они знают, что у меня вместо нервов телефонные провода…
По которым до скончания веков будет бежать ток.