Пусть не Пушкин я, но все-таки…

Душа моя, как крылья мотылька,
Трепещущего в ранней вешней ночи.
Пришедшая в меня издалека,
Как будто в исполнение пророчеств.

Мне кажется я здесь уже жила,
Когда-то не заре эпох «прогресса».
Бескрайность полевая мне мила
Журчаньем ручейка в опушках леса.

Схожу с ума от ветра нежных рук,
От песни соловьев, пронзившей сумерки.
Толь ищут певуны своих подруг,
Толь души тех, кто в мире этом умерли.

Внимаю им я струнами души,
Мне любо все в подлунье фиолетовом.
И кажется, что шепчутся в глуши
Дубравы, по-весеннему одетые.

Молюсь я на ковыльную траву
Под небом, что лучится звездным бисером.
Спасибо вам, что снова я живу,
Я жизнь мою стихами в бронзе высеку.