Барселона… летний вечер,
Чуть покрапывает дождик.
В целом мире всё исчезло,
Только я и мой художник.
Он устал за день работы,
Он совсем не прочь поспать.
От субботы до субботы
Его участь рисовать.
Он рисует всё, что видит,
В основном людские лица.
А народ, что здесь толпится,
Сочиняет небылицы.
Кто-то сходство обсуждает
Полотна с немой моделью.
Кто-то беглый взгляд роняет,
Проплывая мимо тенью.
Он живёт особым миром,
Нет пути в его владенья.
Не гоняясь за кумиром,
Он вершит свои творенья.
Он не ждёт аплодисментов,
Он с людей срывает маски.
Его жизнь – клубок моментов,
Кисть, канва, мольберт и краски.
Метушатся мимо люди,
Где-то музыка играет.
Всё что было, есть и будет, —
Таро карты нагадают.
Чего только не увидишь
Ночью летом в Барселоне:
Бегут мимо люди, тени
В яркой сказочной попоне.
Ты сбегаешь огалтело
С лихо скачущей упряжки,
И душа, что так болела,
Вдруг становится обмякшей.
На бульваре Рамблас шумно.
Барселона… Мелкий дождик.
И в толпе столь многолюдной
Только я и мой художник.
30 Июля 2002 года, полночь, Барселона, бульвар Рамблас
