Ливень цветочной бравадою
Спутает карты людей,
Тех, что взлетают и падают,
Тех, кто живёт в параллель.
Зонтик и плащик поношенный,
Хрупкие плечи. Старик.
«Что ты забыл в этот дождик здесь?
Шёл бы к старушке, старик».
«Ты не гони меня прочь, сынок,
Не к кому больше идти,
Бабка моя во земле сырой,
Бог подарил ей покой.
Я вот смотрю на дождь
И знаю и мне скоро к ней,
Каждый из нас этот путь пройдёт,
Только дорогой своей.
Ты вот смотрю молодой сейчас,
Был я когда – то таким,
Думал вся жизнь впереди моя,
Успею сказать «прости».
Думал бежать, не падая,
Был лишь собой одержим,
Жизнь пролетела внезапно… хм…
Я пробежал – я не жил».
«Не был ты счастлив в любви к себе,
Не было разве минут,
Когда был доволен судьбой своей,
Разве не знал счастья пут?»
«Были, конечно, и радости,
Были минуты и дни —
Лишь мимолётный вкус сладости,
Быстрые были они!»
Корчась от боли на больничной койке, и, находясь, между двумя противоположными направлениями, жизни и смерти, я сомневался, что доживу до рассвета. Обезболивающее не помогало, а только лишь притупляло мой разум. Ни о чём не хотелось думать…Боль, боль, боль…это единственное, что сейчас занимало меня.
-Я вижу тебе совсем плохо.
Совершенно непонятным образом он знал, что я сейчас чувствовал. Ведь на улице стояла глубокая ночь, а свет был потушен медсестрой. Лица старика не было видно, но по голосу это, несомненно, был старик.
Я молчал.
-Страдания обнажают наши нервы и укрепляют дух. Вот ты терпишь, а ведь тебе больно…-прохрипел человек.
-Послушай…Что тебе нужно?…Мне сейчас не до тебя — боль становилась всё невыносимее.
-Мне?- и тут он присел на табурет рядом с моей койкой. Я стар, а всем старикам нужно только одно – общение.
«Почему не идёт сон? Я так хочу забыться…» — подумал я.
-Тебе ведь не больше 30? – и, не дождавшись ответа, он продолжал — Я тоже когда – то был молодым, тоже, как и ты, летал и думал, что мир у моих ног…Я жил так как – будто моя жизнь мне мешала…да…было время…только вот жаль, что я слишком поздно понял в чём её истинное значение.
Я слушал этот бред, но непостижимым образом моя боль уходила…Я не верил сам себе…
-Моё эго не позволяло мне стать тем, кем я должен был стать и не стать тем, кем я стал. Жизнь коротка и её нужно мерить не часами, не минутами и даже не секундами…Её нужно мерить жизнью…
— Ты не был счастлив? — наконец произнёс я.
— Был, конечно же, был…но я его не ценил, я считал, что так и должно быть…и лишь, потеряв, я понял, как я ошибался…
— Кого или что ты потерял? – с нетерпением спросил я. Мне становился интересным этот разговор, а моя боль уходила.
— Я потерял свою любовь. Теперь я вымаливаю у неё прощение, но слишком поздно сказать «прости». Теперь она там… далеко… Каждый из нас попадёт туда, только своей дорогой.
Я смотрел в потолок и снова молчал. А он продолжал:
— Я дам тебе один совет, сынок, не беги слишком быстро, ведь ты можешь потерять своё истинное лицо. Живи сегодня, а завтра будет завтра…
Он медленно поднялся со стула и пошёл к своей койке. Я слышал, как он, шаркая, передвигает ногами по полу. Кряхтя, ложится на скрипучую кровать и устраивается на ней поудобнее. «Хм, странно, — подумал я – я никогда не задумывался над тем, что такое счастье и в чём для меня оно выражается. Хотя какое это имеет значение, возможно, он просто немного не в себе».
Я размышлял над его словами и не заметно для себя провалился в глубокий сон. На утро, когда я проснулся, мне сказали, что старик умер. Мне не было жаль его, просто я знал, что он хотел этого и, что сейчас он там, где его ждут.