Гроза

Гроза.

Посвящаю А.Б., моему отцу.

Научилась говорить о том, о чем думать больно…

Над городом висели тучи. Дул ветер, и было холодно. В окнах домов погасли последние огни. Начался дождь. Деревья качались, и их тени пробирались в дома людей.
Было около полуночи, когда в квартире распахнулось окно. Девочка встала с кровати и попыталась закрыть его. Но тут она увидела чью-то тень, испугавшись, она запнулась об стул и упала.
— Тихо, не шуми, маму разбудишь.
В другой бы раз она закричала. Но сейчас этот голос был до боли знаком. Она никого не видела, но поняла, кто пришел.
— Как ты?
По щекам девочки потеки слезы, но она молчала.
— Ненавидишь, да?
И опять тишина, только ветер бушевал на улице.
— Извини меня. Я знаю, ты не понимаешь, почему именно с тобой это случилось. Пройдет время, смиришься. Может быть…
— Видишь, ты и сам все знаешь.
Теперь они оба молчали. Девочка смотрела на тень, и не верила своим глазам. «Как живой»- подумала она.
Началась гроза. Гром, молния, дождь- все перемешалось. Окно опять распахнулось. Девочка не заметила, как оказалась в кровати. Она почувствовала прикосновение руки, и заснула.
Кончился дождь. Окно было плотно закрыто. Кончились слезы.