Пусть это остаётся между нами.
Вот я в Москву приехала. Вы сами
звоните мне на мой домашний номер:
«Ну, здравствуйте! Да, жив. Пока не помер.
Давайте встретимся на Киевской у входа.
Не опасаетесь нарваться на урода?»
Бегу. Зажмурившись, протягиваю губы.
«А Вы похожи на стихи, что мне так любы.
Бесстрашная, глаза хоть приоткройте!»
Вы, как на фото: «Боже мой, постойте!
Ды Вы тот самый, для кого писала
про плечи и про тайны одеяла!»
«Пойдём ко мне!» Протягиваю руку:
«Пойдём! Куда? Я знаю эту скуку —
искать пристанище, укромное местечко…»
«Я же писал — сижу в мороз у печки.
Я поделюсь теплом и вдохновеньем.»
Мы будем очарованы мгновеньем —
два чувственных, доверчивых поэта,
любившие друг друга до рассвета,
как в тех стихах ночных, из интернета…
Но только, милый! Никому про это…
Интересное стихо, Марина…
С теплом, Виталия
Большое спасибо, Виталия!
Нетленка. Однозначно.
«Тайны одела» в отдельно взятом спальном районе. (Практически «Тайны мадридского двора») Ситуация вызывает море слёз. Не сопереживать героине невозможно., т.к. финал указывает на скоротечность отношений литгероев. «Любившие друг друга до рассвета». Сколько таких поломанных судеб поэтов и поэток — умереть не встать. Жизненно. Особенно понравилась финальная строчка (на мой, дилетансткий взгляд, требующая продолжения). Поясняю:
«Но только, милый! Никому про это…» — Я сама по (-)? большому (о чём это я, собственно?.. Ах, да…) секрету рассказала уже всему свету.
Рада за прототип. Выписать мужчину на одну ночь из другого города (страны) — не каждой поэтке удаётся. С почином!
Техника исполнения великолепна. Рифмы впечатляют: нами-сами, номер-помер, входа-урода и далее по тексту. Хочется воскликнуть подобно Пушкину, применительно к автору: «Ай, да Лейшель! Ай, да сукина дочь!»
В восхищении,
Юлия Чиж
Извиняюсь за неточную цитату: «тайны одеЯла» и некоторые опечатки. Невнимательна бываю… Виновата.
Какая пошлость! Прошу Вас больше не заходить ко мне на страницу и не оставлять никаких комментариев.
Пошлость не в моих комментариях. Пошлость в Вашей голове. И в Ваших стихах.
Плохих, кстати. Со слабыми рифмами. С глупыми фразами. Когда любят по-настоящему, не говорят: «Ну, здравствуйте!» (одолжение сделал?) «Да, жив. Пока не помер». (Вот где хамство. Неприкрытое, кстати). Вы попробуйте спуститься с небес на грешную Землю. Взгляните на своё детище со стороны. Интересно, как отреагировал прототип, прочитав данный диалог, который Вы ему вложили в уста? (Можете не отвечать… Пусть останется тайной).
Я к Вам больше не зайду. Не волнуйтесь. Время, отпущенное на жизнь, кОротко. И его совсем не хочется тратить на такие вот «нетленки». Если (не дай Бог!) Ваши работы попадутся в каком-либо конкурсе — обещаю не рассматривать их, чтобы не причинять Вам боль. (Не садистка же я, в самом деле),
Самолюбование не вызывает симпатии. Примите совет (не буду лгать, что дружеский, но не злой — точно) — следите чтобы Ваша самодостаточность не выросла в самоизбыточность. Чревато. Для Вас же.
Успехов Вам. Прощайте.
Я же просила больше ко мне не заходить. Неужели непонятно?