Жил художник…
Палитрою чувств разноцветных
на грунтованном серой печалью холсте
кистью струнок души создавал он портреты,
вторя каждым мазком своей звездной мечте,
что ночами являлась прелестною феей
в его сны и шептала слова про Любовь,
а под утро – лишь только рассвет заалеет,
исчезала, оставив лишь
шлейф голубой
из таинственной дымки воздушно-прозрачной
ближе к полдню в дверях возникал силуэт
незнакомки прекрасной, чей взгляд так удачно
незабудковым тоном
был вписан в портрет
только к вечеру
в темно-сиреневой шляпе
перед ним под вуалью из крохотных звезд
в кресле рядом с зеленой старинною лампой
дама
грустно молчала с букетом из роз
на коленях
молитвенник
нежной рукою
открывала
в ночной тишине у окна
тень мечты
нежной феей опять прилетала…
………………………………………….
Каждый новый портрет назывался
«Она»
шла по улицам под руку с ним, сокрушаясь,
что не купит никто его странных картин,
на которых девчонка в веснушках смешная
над придуманным городом
в небе летит
птица
с крыльями
цвета
вишневого сада
отраженье
в большой бирюзовой реке
остров грез
за морями-полями-лесами
жил художник
от всей суеты вдалеке…
