Я выхожу из нашей арки,
И под ногами — лужи плеск,
На мостовой предельно яркий
Горит весенний острый блеск.
Нет больше мглистой оболочки,
И люди берегут зрачки
И, чтоб не сузились до точки,
Их прячут в темные очки.
Мне нравится слепящий глянец,
Как первый признак новизны,
Самозабвенный птичий танец,
Безудержный, как стиль Весны.
