Хороша, Айгуль, да не по-нашему…

Хороша, Айгуль, да не по-нашему.
Красотою степною, полынною.
Французскими мылами не тертою,
Английскими духами не прысканной.
Идет – трава не мнется, не клонится.
Скажет – и птицы взмывают в небо.
Глянет – горячий сухой ветер
Обжигает губы мужчин.
Такую красу калымом не выкупить.
Только увозом – простите, отец и мать!
Кто тебя увезет в непроглядную ночь,
Прекрасный Лунный Цветок?