Россия весною похожа сама на себя —
исконная грязь велика как народная сила,
в простуженных лужах бычков прошлогодних рябят
ожившие стаи, и улицы так некрасиво
серы. Всё вонзаются в спину ветра
ещё леденящие полуиздохшую душу,
но солнцу подставив лицо, восклицаешь: «Ура!», —
и чувствуешь, как отступает февральская стужа,
как талые воды отходят при родах весны,
и их аромат так похожий на запах арбузов
несется над миром глашатаем южной страны,
откуда откроются солнца заветные шлюзы.
Прошлёпав по мартовской жиже, вступаешь в апрель,
уже предвкушая приход долгожданного гостя
по имени май, где под звонкокрылатую трель
раскинет сирень свои нежно-душистые гроздья.
