Стихи писать – это вовсе не поза,
Без них, как детство без манной каши,
Вот мыслить можно обычной прозой
Любые мысли, и даже ваши.
А чувства – это не то, что мысли,
Не объяснят их слова простые,
И если паузы вдруг повисли,
То значит – люди себя простили.
То значит – думают, чистят души,
И в светлый угол несут портреты,
Поэт картину с себя напишет,
И всё прекрасное уж воспето…
Но как же грустно порой поэту,
Когда он картину увидит эту…
