Художников жалеют – раньше срока
Ушли, оставив краски на столе…
Вот стихоплётам, как гнезду порока,
Давно пора покоится в земле…
Молчат картины. Тихие пейзажи
Висят, напоминая о былом…
А если кто-то и рисует шаржи,
То видно их всего лишь белым днём.
Поэт пером проводит по бумаге,
И в жизни появляются овраги,
И в голове шевелятся слова…
И результат – стихи, пьянее браги,
Нас валят с ног, как тайным жестом маги…
Так пусть над ними вырастет трава.
