Время, в твоем янтаре,
в ветреном январе
снова вершит свой забег
мой дявятнадцатый век.
Северный тает денек,
словно легкий дымок,
золотом томных карет,
блеском витых эполет.
Матово-худеньких рук
нежно-юный испуг,
глаз восхищенных огонь,
сильная чья-то ладонь.
Тонкое кружево ваз,
и свечей реверанс –
кружится, кружится вальс
для неродившихся вас.
30.01.01