Что странно: чем точнее я
Рисую в голове тебя,
Принцесса талого огня,
Тем дальше будешь от меня
Ты. Не проспав ни дня
Я жду, и я творю тебя.
Мне в пору было б перестать
Сюжеты встреч переплетать,
Но как же можно не творить,
С собой в ночи не говорить,
Не ждать, наивно, как дитя,
Тебя, желания чертя
На полотне моих стихов…
На грани снов, нелепых слов…
Лишь крови линия одна
Обрезать путь к тебе должна.
Я не дождусь тебя, ты миф,
И душу волею смирив,
Я поплетусь домой… Один.
Как месяц, глух… Прощай… Прости.
