Кто эта странная женщина мне?
Зачем ею все, что осталось мне, полнится?
Поется, танцуется, бродит в вине?
Зачем улыбается, хмурится, помнится —
Не сон и не явь, не жена, не любовница…
Кто эта странная женщина мне?
Радость и злость, что во мне перемешана,
Закат — полоса из тоски и огня.
Вот, что она для меня — эта женщина,
И больше она ничего для меня.
Плотною шторой окно занавешено,
Мечутся блики воскресшего дня.
Июньский рассвет для меня эта женщина,
И больше она ничего для меня.
Когда в наших душах землетрясенье,
И рушится твердь, и вскипают моря,
Она мне дыханье, она мне спасенье,
И больше она ничего для меня.
И дети молчат, средь руин умирая,
И с серых гранитов кричат имена…
Она моя гибель — ни ада, ни рая.
Она моя жизнь — ни начала, ни края.
И больше она ничего для меня.