Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
(Б. Окуджава)
Моцарт в дешевом трактире свой грог допивает.
Солнце на стол обронило охапку лучей.
Моцарт слегка свои пальцы в лучи окунает
И на окошке рисует: «Не пей, Амадей!»
И не поймешь, то ли плачет он, то ли смеется,
То ли прощается, то ль дирижирует нам,
То ли рукой заслоняется Моцарт от солнца,
То ли в далекое завтра глядит из окна.
Моцарт жене своей свищет на дудочке что-то:
Там и любовь, и вина, и игра, и судьба…
Но, оборвав свою песенку на полуноте,
Он убирает задумчиво прядку со лба.
И не поймешь, то ли плачет он, то ли смеется,
То ли прощается, то ль дирижирует нам,
То ли рукой заслоняется Моцарт от солнца,
То ли в далекое завтра глядит из окна.
