Мой скорбный разум. (ВЫХОДИТ, ОНИ НЕ ПИДЕРАСТЫ)

мой скорбный разум,
бережёт минуты просветленья.
волна экстаза, затишье,
изумленье.
когда на свет рождается, мой новый Бог,
душа трубит в бараний рог.
я превозмог забвенье!
наш плен, он в нас.
кому-то шприц, кому иконостас,
но в основном холодный мрамор.
кусок свинца.
и быть творцом, и презирать творца.
придумывать больным воображеньем кару,
снимать в ближайшей подворотне шмару.
и слепо верить, что жизнь, в конечном счете, из яйца.
всё это было, как лжив наш мир,
повсюду плагиат.
а этот тон «прошу Вас, сир»,
по мне так лучше деревенский мат!
как трудно быть,
как трудно быть некем,
и хочешь выть,
но ты нем.
мир, быть может дело в нём?
когда идёшь весенним днём,
то всё не так уж плохо.
я ось,
вокруг меня вращенье.
что чувствую я, отвращенье,
злость! Потом прошу прощенье,
и тошнота, головокруженье,
жженье в паху,
внизу наверху.
как будто хмель прошёл,
оставив тяжесть и изнеможенье.
о, это непрерывное движенье сведёт меня с ума.
когда готов отдаться задарма, судьбе.
не БЕ, не МЕ.
вот, что твориться в головах, как тяжелы они!
и я хочу сказать: гони всё к чёрту,
истинная суть, в том, что за чертой,
больного восприятья.
и педерасты утверждают: «все люди братья»
гордясь своею нищетой!
ВЫХОДИТ, ОНИ НЕ ПИДЕРАСТЫ!