***(Безысходное…)
Народ не родится, нет радости в лицах,
Плодятся грибницей гробниц вереницы,
По нищим кладбИщам, и хлещет ручьищем
На них, словно ищет убежищ на днищах
Могил под крестами, безудержно тая,
Свой век, отживая, родимая стая…
Драудэ.А
