отрывок

Волков медленно опускался в Небытие… Это продолжалось уже несколько дней, но он не замечал больше время, ему было наплевать на время. Когда звонил телефон, он в ярости отбрасывал его. Когда наступал день, он не мог терпеть его света и закрывал окно занавесками. Иногда становилось совсем невозможно существовать, он выходил на улицу и шёл, упиваясь своим космическим беспредельным одиночеством и ненавистью к людям. Он падал, падал, падал… погружался во мрак, мрак, мрак…
Однажды вечером Волков почувствовал едва мерцающую надежду и включил свет. Свет резал ему глаза, впивался грязными лучами в его душу, но он терпел. Трудно было существовать. Он сидел и курил – много, до тошноты, уже давно перестав считать сигареты. Волков в последний раз затянулся опротивевшим дымом – он с наслаждением думал, как дым проникает в его лёгкие, как он разрушает их, как медленно разлагает его тело, – и сигарета догорела. Он с мучением осознал, что сейчас должен взять ещё одну: для этого нужно было пошевелиться, а от любого движения в нём нарастало отчаяние. Его захватила полная апатия, отвращение ко всему, но эта апатия сопровождалась изводящим душу напряжением. Энергия тлела в нём, жгла его, но он был неспособен что-либо сделать. Тут он понял и ужаснулся: сигареты кончились – совсем! Значит, нужно будет идти за новыми. «На кой чёрт они мне нужны?!» Он не знал, зачем, но хотел, чтобы они были. Он встал. Всё тело как будто протыкали иголки, маленькие и жгучие. Они особенно остро чувствовались в груди, делая каждый вдох болезненным, и в мозгу, так что каждая мысль, уколовшись, уходила в никуда. Они не давали ему больше сидеть, лежать спокойно: он мог только бегать из угла в угол. Когда он садился, к горлу подходил удушающий колючий шар. Волков задыхался и вскакивал. Тогда он включил ослабевшими руками музыку. Первый звук пронёсся через пустое сознание, как ядерный взрыв. Волков сел на пол и, закрыв глаза, и сжал руками голову.
– Нет, я не могу, не могу… – выдохнул он и ещё крепче зажмурился.
Но постепенно всё его существо проникалось музыкой, как губка, и он мог думать только о музыке, анализируя каждый звук. Волков погрузился в полу гипнотическое состояние, которое в очередной раз спасло его от страха жизни. Но страх должен был снова возникнуть, когда фальшивый звук проник в эту шумную гармонию. Звонок разбудил Волкова, и он механически открыл дверь.
– Вы что людям спать не даёте?! – кричала свирепая старушка с лестничной площадки. – Совсем все с ума посходили! Я вся больная. У меня давление, у мужа мочевой пузырь…
Волков молча закрыл дверь и выключил музыку, иллюзия нереальности была разрушена. Он всей душой ненавидел эту старушку и не противился ненависти. «Не нужна мне ваша «любовь к ближнему» и ваша чёртова вера!» – думал он и не раскаивался. Убить старушку! Топором! Да, он нашёл, о чём думать, да, именно это ему нужно совершить, чтобы уже окончательно упасть в бездну. Сейчас он выпьет для храбрости и с помутневшей головой, с жаждой греха, самого мерзкого и грязного, пойдёт и убьёт её ножом. А после этого убьёт себя. Ему будет противно, затошнит от вида крови, от вида смерти, но это подтолкнёт его к долгожданному концу. Нет…что-то не так, это где-то уже было, и это пошло. Даже это явление Небытия несёт с собой частицу пошлости. Все это проходят в школе: Раскольников, топор, старушка, «тварь дрожащая или право имею». А школа – это пошлость.
Смерть Волкова должна быть уникальной в своей земной иррациональности. Нет никаких теорий, по которым нужно убивать невинных старушек. Теории – признак жизни. А Волков ненавидит жизнь, и ему незачем утверждать себя в мире. Он понял Истину, он служит ей, наслаждаясь падением. Он может всё, насколько ему позволит Смерть, и не хочет иметь никаких других прав, кроме самоубийства. Чтобы самоубийство было приятней, нужно заглушить всякое биение жизни в отчаявшейся душе. Только тьма и смерть. Нет, Волков высок, потому что познал Истину, и он не будет следовать по давно предложенной схеме. Он убьёт Машу. Он сейчас позвонит ей и попросит прийти, а потом убьёт. Он будет плакать над ней, мёртвой, им ради Истины принесённой в жертву. Но это будет последнее человеческое жизненное чувство в его тёмной душе. Убив её, он уничтожит свою связь с миром и человечеством, тем более что эта связь никогда не была прочной. Он лгал себе и ей, что любит её, а он не может любить никого, кроме Истины и себя, как служителя Истины. Его душа разорвётся, сгорит от тоски, когда он убьёт её, – это то, что ему нужно. Последнее, что должно сжечь жизнь в его душе – это убийство любимого человека, которое очистит Волкова от грязи мира и подготовит его к вступлению во мрак.
И тут Волков понял, что что-то не то. Какое-то светлое чувство шевелилось в нём, оно было задавлено, но по-прежнему сильно. Нет, он не такой, не ему о таком думать. Волков понял, что лучше уснуть («Утро вечера мудренее», – сказал он себе) и выпил снотворного. Проснулся он в три часа ночи и с радостью понял, что вечерние мысли ушли. В голове была пустота, только всё вертелись бессмысленные остатки слов песни Bowie: «Little wonder then, little wonder, you little wonder, little wonder you…»
– Dame meditation, take me away, – вдруг проговорил он вслух понравившуюся ему строчку.
– Дайм медитайшн, тайк ми авай, – повторил Волков с акцентом.
«Лондонский, что ли, акцент? – подумал он. – Наплевать!»
Вторую половину ночи он провёл, бодрствуя: то думая, то читая что-нибудь. Он вынул с дальней полки зелёный том давно не читанного Достоевского и сам не заметил, как увлёкся началом “Преступления…”. Когда-то (так давно!) он жил в этом мире и чувствовал за героев, и сам представлял себя как ещё одного Раскольникова, или Ивана Карамазова, или Ставрогина. Иногда он даже смел претендовать в литературе на звание “нового Достоевского”. Сейчас он только сожалел о том, что слишком быстро во всём этом разочаровался. “Достоевский, безусловно, гений, но не гениальный писатель. Гениальным является только Набоков… Только он является писателем в чистом смысле этого слова, писателем как таковым. Его литература – искусство, а не способ выразить через героев свои идеи. ” Хотя даже к нему Волков теперь чувствовал неприязнь, смешанную с завистью. Он нечаянно наткнулся на “Исповедь” Толстого, но ему сделалось ещё хуже от бесстрастного описания своих же переживаний другим человеком.
«И как он мог всё так хладнокровно расставить по полочкам? – думал Волков. – Да, всё правильно написано, только он не назвал ещё один тип людей: тех, которые живут в сомнении, постоянно колеблются между верой и самоубийством. Они вечно мучаются над вопросом: “Жить или не жить?”, как я. А ведь я так и не понял, почему он всё-таки не убил себя, в чём именно он нашёл смысл жизни! Он так смутно это объясняет. Но я знаю, что смысл в человеческой жизни можно найти. В общем, их можно назвать шесть:
1) наслаждения;
2) деньги, вещи, собственная выгода;
3) слава
4) власть
5) любовь, семья, дети;
6) служение чему-то высшему: искусству, Богу, науке».