Я пролетел по «черному», друзья,
Как будто с рельсов в пропасть электричка.
Мне долго жить, как ворону, нельзя –
Диагнозом не радует больничка.
Осталось мать в деревне навестить,
Сходить к отцу и тетке на могилы,
Сказать жене: « Я не умел любить,
Твоя любовь мне придавала силы».
Осталось сыновьям сказать: « Пора
Подумать о простом и вечном деле,
У многих жизнь — цветная мишура,
Как высохшие в банке акварели.
У многих жизнь и зависть и позор,
У многих жизнь и дурь и невезуха,
Как будто белых птиц стрелять в упор,
Легки ль подушки из лебяжья пуха?
А с Вами, закадычные друзья,
Осталось выпить и наговориться…
Все будем там: и он, и ты, и я,
И этому хоть кто-то удивится?
Историки все даты уточнят
Событий.
Девушка-студентка
Сестре напишет: « Снился снегопад
И Славик.
Я влюбилась, Ленка!»
И будет где-то музыка играть,
Из классики, наверное, сонаты
И будет кто-то малыша качать
И вспоминать:
« А помните когда-то…»
Седой художник станет говорить,
О ценных исторических полотнах.
И будет снег тревожить и манить
Цветы в горшочках на высоких окнах.
