Свернувшись клубком,
И вгрызаясь в обшивку,
Он думал нырком,
Он плавал в обнимку.
С больною и выцветшей
Памятью дикой…
Гоняя лишь вшей
По коже софитом.
Кому изнурительно
Плакал он вслед?
«Как тут восхитительно!
Как тут упоительно!
Как тут ох….но!»
Сбегая от бед…
И долго и мысленно,
И просто по жизни,
Светил себе сам,
Не верил Отчизне.
Искал в людях цвет,
Не смысл выражений.
Не видел их бед,
И просто движений.
Делил на разумных,
Чувствительных, Близких.
Еще на неопытных,
Ласковых, низких.
Избавил себя
от надежды любить…
Стоп. Дальше на «бля»…
Нельзя говорить.
И тихо он вышел…
Сбежались лишь крысы.
Не плакать же вслед
Обезумевшей мысли?
Как тут упоительно!
Как тут ох….но!»
Зачем точки? Если сказать нельзя так и не надо. А если можно, так зачем точки? Какая наивность и пустота. Разгул графомании.
Я может тоже графоман, но хоть на конкурсы не лезу.
Раз…гул! Полный! неперестающий и эходробительный. Слабый и сильный. Легкий и плоский. А, главное, дикий. Набрасывается…)
И что делать?
Я не пишу стихи. Это только слова со смыслом.