Как странно то, что дети выростают,
Что скучными становятся глаза,
Серьезный вид улыбку искажает,
Нечестною становится игра.
У взрослого попутаны все краски,
Он часто выбирает серый цвет,
Ребенок никогда не носит маски
И только разноцветным видит свет.
Как жалко, что все дети выростают,
И что стремятся вырости скорей.
На взрослых быть похожими мечтают,
Отрекшись милой простоты своей.
Наверно проще было б жить на свете,
Когда бы взрослые стремились жить, как дети.
Мысль верна, но банальна. Вы не смогли придать ей оттенок чего-то нового, необыкновенного. И немножко строчки неотшлифованные. Опять таки: на какой уровень Вы ориентируетесь? Если — писать как любитель, то сойдёт — добрые и верные стихи. Но для профессионала — это не уровень, нет даже попытки создать что-то ЗНАЧИМОЕ.
В.Куземко.