Прознал как-то Новый Русский о чудесах генной инженерии. Мол, все живое так можно изменить, чтобы было, как человек хочет, а не как природой заложено. Скумекал тут Новый Русский, что у сына-то его природой ничего хорошего заложено не будет, а хотелось ему, чтобы тот гением стал. Ну и нашел он самого что ни на есть лучшего профессора генетики. Схватил его за грудки, во внутренний карман толстенную пачку денег американских сунул.
— Ну, — говорит, — это тебе аванс. Сделаешь из моего пацана ундервуда… э-э-э… вундеркинда то есть, — получишь еще столько же. А наколбасишь чего не так, так братки мои придут и тебя самого в колбасу изрубят.
Испугался тут Профессор.
— Понимаете, — говорит, — мы на людях опыты такие не ставим. Только на растениях разных да на мышах. Потому как все тонкости этого процесса лишь одному Господу Богу известны.
— Ясно. — Отпустил его Новый русский. – Пойду с Богом договариваться, раз вы, козлы такие, ни хрена делать не умеете!
Пошел он в самую лучшую церковь, отвалил пожертвование в несколько раз больше, чем Профессору предлагал. И то ли священники оказались такими продвинутыми, то ли надоел он Богу так, что невмоготу тому стало, да только явился однажды Новому Русскому Господь в белом балахоне, с седой бородой да с нимбом над головой. В общем, таким, как он его представлял по картинкам в журнале комиксов.
— Ну, — говорит Бог, — что тебе надобно?
— Ты… эта… говорят, самый крутой по генам. Так вот, сделай там моему сыну чего-нибудь такое, чего ни у кого нет. Генов там побольше да пожирнее или еще чего…
Усмехнулся Господь, бороду свою погладил, лысину на затылке под нимбом почесал.
— Пожалуй, знаю я, что тебе нужно. Сильно-то менять ничего нельзя, сам понимаешь – вдруг получится какая-нибудь неведомая зверушка. А вот одну штуковину я в его конструкцию добавлю!
— О, старик, ну ты голова! – Обрадовался Новый Русский. – Но он точно будет не такой, как все?
— Это я тебе обещаю! Таких еще пять тысяч лет назад, как сейчас помню, в Центральной Америке уважали и памятники им из камня ставили. Ну что, делать или передумаешь?
Конечно, Новый Русский согласился, и в положенный срок родила ему жена сына. С первого взгляда было заметно, что он какой-то необычный.
— Ты , жена… того… с монголом не гуляла, пока я в командировку на Канары мотался? – Спросил Новый Русский, удивленно глядя на своего отпрыска.
Жена надолго задумалась.
— С монголом? С монголом, пожалуй что и нет!
— Смотри у меня! – Успокоился он.
А сам решил-таки показать ребенка тому самому Профессору, чтобы убедиться, не обманул ли его Бог.
Пришли они с женой к Профессору. Тот результаты анализов генетических рассматривает, головой покачивает.
— Видите ли, какое дело. – Говорит. – У вашего сына есть лишняя хромосома.
Новый Русский расплылся в улыбке – не подкачал старикан! И гордо так говорит:
— Я знаю!
— В общем-то, — продолжил Профессор, — когда-то давно у некоторых народов люди с такими отклонениями были даже в почете.
Новый Русский еще больше загордился, пальцы веером раскинул.
— И что это значит? – Спросила Профессора жена Нового русского.
— А это значит, — горько вздохнул тот, — что у него синдром Дауна!

Прознал как-то Новый Русский о чудесах генной инженерии. Мол, все живое так можно изменить, чтобы было, как человек хочет, а не как природой заложено. Скумекал тут Новый Русский, что у сына-то его природой ничего хорошего заложено не будет, а хотелось ему, чтобы тот гением стал. Ну и нашел он самого что ни на есть лучшего профессора генетики. Схватил его за грудки, во внутренний карман толстенную пачку денег американских сунул.
— Ну, — говорит, — это тебе аванс. Сделаешь из моего пацана ундервуда… э-э-э… вундеркинда то есть, — получишь еще столько же. А наколбасишь чего не так, так братки мои придут и тебя самого в колбасу изрубят.
Испугался тут Профессор.
— Понимаете, — говорит, — мы на людях опыты такие не ставим. Только на растениях разных да на мышах. Потому как все тонкости этого процесса лишь одному Господу Богу известны.
— Ясно. — Отпустил его Новый русский. – Пойду с Богом договариваться, раз вы, козлы такие, ни хрена делать не умеете!
Пошел он в самую лучшую церковь, отвалил пожертвование в несколько раз больше, чем Профессору предлагал. И то ли священники оказались такими продвинутыми, то ли надоел он Богу так, что невмоготу тому стало, да только явился однажды Новому Русскому Господь в белом балахоне, с седой бородой да с нимбом над головой. В общем, таким, как он его представлял по картинкам в журнале комиксов.
— Ну, — говорит Бог, — что тебе надобно?
— Ты… эта… говорят, самый крутой по генам. Так вот, сделай там моему сыну чего-нибудь такое, чего ни у кого нет. Генов там побольше да пожирнее или еще чего…
Усмехнулся Господь, бороду свою погладил, лысину на затылке под нимбом почесал.
— Пожалуй, знаю я, что тебе нужно. Сильно-то менять ничего нельзя, сам понимаешь – вдруг получится какая-нибудь неведомая зверушка. А вот одну штуковину я в его конструкцию добавлю!
— О, старик, ну ты голова! – Обрадовался Новый Русский. – Но он точно будет не такой, как все?
— Это я тебе обещаю! Таких еще пять тысяч лет назад, как сейчас помню, в Центральной Америке уважали и памятники им из камня ставили. Ну что, делать или передумаешь?
Конечно, Новый Русский согласился, и в положенный срок родила ему жена сына. С первого взгляда было заметно, что он какой-то необычный.
— Ты , жена… того… с монголом не гуляла, пока я в командировку на Канары мотался? – Спросил Новый Русский, удивленно глядя на своего отпрыска.
Жена надолго задумалась.
— С монголом? С монголом, пожалуй что и нет!
— Смотри у меня! – Успокоился он.
А сам решил-таки показать ребенка тому самому Профессору, чтобы убедиться, не обманул ли его Бог.
Пришли они с женой к Профессору. Тот результаты анализов генетических рассматривает, головой покачивает.
— Видите ли, какое дело. – Говорит. – У вашего сына есть лишняя хромосома.
Новый Русский расплылся в улыбке – не подкачал старикан! И гордо так говорит:
— Я знаю!
— В общем-то, — продолжил Профессор, — когда-то давно у некоторых народов люди с такими отклонениями были даже в почете.
Новый Русский еще больше загордился, пальцы веером раскинул.
— И что это значит? – Спросила Профессора жена Нового русского.
— А это значит, — горько вздохнул тот, — что у него синдром Дауна!