Вновь циклон.
В трех шагах от тепла —
дым черемух — и легок, и светел.
И да сжалится северный ветер
над тобой. Отцветает ветла.
Расскажи
милой в длинном письме;
как ты счастлива здесь(через строчку),
о пейзажах кудрявых над речкой,
никуда не спешащей зиме.
Не сболтни,
что нет правды нигде,
ее нет, оказалось, и выше.
Пропади-ка все пропадом…Пишешь
романтичную чушь — о дожде.
Не грусти…
Жизнь продолжим во сне —
там, на родине — маки по пояс,
и «…, родная моя,…», — уже в голос…
Тихо падает, падает снег.
Вуаля!
И зови — не зови…
Дремлют ходики в комнате узкой.
Эта стерва кукушка — по-русски,
каждый час, треплет нервы твои.
