А на фига, всё о себе и о себе?
Да о поэтах — тоже не в новинку.
Как много нас, ползущих выгнуть спинку
И сунуть руку ловко в пасть судьбе.
Нас Муза пальчиком спешим пощекотать,
Мы рвемся к ней то страстно, то развратно.
Минует ночь — душе не так приятно
С похмелья рифмы в строчки изрыгать.
Поэта жизнь то пьянка, ту кутеж,
И озарение, что названо стихами
Не оценить не водкой, не словами,
Так на фига вокруг такой галдеж?
