Ничего нет. Все ясно без слов:
беспорядочны звуки начала.
Эта музыка льда тебя вновь
на замерзшем встречала причале.
Развели затвердевшую синь
к полюсам вдруг застывшие луны.
Кобылица, из белых пустынь,
снег копытами мнет у «Лагуны».
И найдется на что наплевать:
чей-то храп, на потоки сознанья.
Еще миг…Ведь могла опоздать —
к ничему — до начал и названий.
Ты, озябшую грань теребя…
Неужели все это не снится —
над безмолвием белым тебя
красногривая мчит кобылица.
