Когда глухим дыханьем шторма
Камзол распахнут так небрежно,
И хмурый взгляд на рваный кливер
Улыбку стер не насовсем,

Тогда тоска – привычка, норма,
Хоть неумеренно мятежна,
Как зов Луны в любом приливе, —
Привычка бегать в колесе…

Вот я, с упорством серой птички,
Брожу по берегу, где между
Двумя волнами — тихий шорох
И пены путанная нить,

А ты в обычной электричке
Увозишь давнюю надежду —
Мою надежду, этот порох,
С которым принято шутить.